Con todos esos miles de besos que hay en tu boca, que sorteados como a los dados van de oca en oca ¿Cuándo me toca, Dama de las delicias que, a flor de azar, vas sembrando caricias para dar y tomar?
Cuando descubre caricias ajenas sobre mi piel, ella, en lugar de cortarse las venas, me es muy infiel.
Si yo fuera mujer, minoría racial, cristiano de base, zurdo, homosexual, Tercer Mundo, obrero, artista, me podría sumar a su revolución, pero al no ser así, ofrecer mi adhesión me parece paternalista.
Quizá un buen día su terca cerrazón se ablandará, quizá un buen día mi golfo corazón exclamará ¡ésta es la mía! Y será mi noche de ronda noche redonda.
Es sabido que, asombrosamente, las cosas que dices en una canción, las cuales consideras muy privadas, son recibidas como si formaran parte de la experiencia de quien escucha.
Seguro que estás todo el día metida en la cama con él, le obsequias tu ninfomanía, y aromas la orgía con rico Channel.
Soy lo mismo arriba que abajo, aunque con el tiempo me noto más natural sobre el escenario que fuera de él.
La religión es algo que un hombre hecho y derecho no debe tener. Es como lo de los Reyes Magos: para niños.
Un niño es muy interesante, como también lo son sus fantasías, pero, en realidad, por muy buena prensa que tenga la infancia, hay que crecer. Lo lógico es crecer, reproducirse y morir.
Tengo una novia que finge que no tiene orgasmos, y, al reprimir sus espasmos, al sofocar su laringe, me pone cara de esfinge.
